E às vezes necessidade de sermos olhados pelo toque

e tocados com o olhar.

Ver com as mãos, tocar com o por dentro dos olhos.

Com tudo o que temos guardado.

Com tudo o que temos medo de dar.

Eu hoje, sim. Assim.

(foto @andreatomasprato)

(...)A luz é o meu túmulo.

Em tempos, os meus gestos tiveram o rigor da abelha que rouba o pólen à flor.
Com esses gestos quis construir um espaço para o silêncio. Uma morada onde fosse possível ignorar o mundo, ou esquecê- lo.

De vez em quando, aceito ainda o mistério das palavras que me cercam e não coincidem, em nada, com a realidade. Eu só quis celebrar a vida. Encontrar o esconderijo onde fosse possível um derradeiro acto de paixão.

O esconderijo onde pudesse, de novo, tocar teu rosto
e recusar a aridez da calúnia.
Mas a luz é o meu túmulo.

A pouco e pouco incendiaram-se os negros profundos, o círculo luminoso aprisionou-me, e as mãos gesticularam sem sentido. O interior das paisagens guardou a tua ausência. E numa última visão a madrugada irrompeu do mar adormecido.

As mãos abriram-se novamente,
quando o dia começou a devorar a nudez do corpo.
Comovido, perdi a voz.
Não podia chamar-te, lembro-me, por isso desatei a escrever o teu nome nas paredes da cidade. Tempo perdido. Já não podias ouvir-me nem ler-me.

(...)

Al Berto, "O Esconderijo do Homem Triste"

[Já não podias nada porque podendo tudo nunca quiseste. Faltou-te sempre a derradeira paixão, onde coincidem as palavras e os dias. Onde o esconderijo surge porque é preciso tocar um rosto tanto como respirar, e o respirar é apenas o tempo entre a vida de tocá-lo. Tocar aquele rosto, aquele e não outro, aquele e nenhum outro, suspende os dias, o mundo, a luz, a escuridão, tocá-lo dá-nos vida, alimenta-nos. O respirar mantém-nos ao correr dos dias para poder tocá-lo. 

Faltou-te a derradeira paixão, por isso não guardas ausências, se não olharmos o lugar vazio não lhe vemos o vazio, nem sequer o lugar. Se não formos à procura do que já não encontraríamos a ausência não se faz presente, nem sequer existe, como a derradeira paixão que te faltou. 

A mim falta-me a voz e as mãos fecham-se-me. Já não me comovo.]

... Caso para dizer: dane-se! 

Dane-se, que passa...

A lua enorme, quase à minha frente, brilhante, branca. Ilumina, mas só reflecte, a verdadeira luz não vem dali, não nasce ali. A lua dá a luz que recebe. Não seria bom tudo ser assim?

Aceitam-se candidatos para me sussurrar 

isto ao ouvido quando eu chegar a casa.

(isto é obviamente um anúncio 

virtual - convenhamos, nem devia ser preciso dizer... - é 

só uma tontice, 

mas foi o que me lembrei quando vi isto...)

Aproveitar um bocadinho a primeira noite de Outono na varanda, ainda sem mantas. Estamos já a ver o outono, é um instante entre o seu cumprimentar de longe e o chegar-nos aos ossos, com toda a melancolia, toda a nostalgia da minha estação preferida, ou aquela com que mais me identifico. Engraçado, agora, pensar nisto que digo, porque o outono é o morrer de tudo o que nasceu na primavera, a transformação que dará lugar, depois, a coisas novas e verdejantes. São as despedidas,  os fins a que se seguem os lutos, os frios cerrados, a noite mais escura antes do amanhecer da primavera. São os pores de sol quentes ao longe. E talvez eu seja isso mesmo, feita de fins, de folhas que caem para que venham outras, que se despegam dos braços das árvores, que tombam nos caminhos por percorrer já despidas do verde de vida. De mim tudo se despega, se despede, despem-se de mim como a um casaco coçado, gasto, sem serventia. Folhas mortas no chão. As primaveras moram noutras paragens, não na minha. Na minha só as despedidas, o que antecede o gelo e o recolhimento a casa. Nunca tinha pensado nisto, mas sou realmente feita de outonos, a estação onde todos páram e se apeiam. Continuam outras viagens, eu fico-me pelo recolhimento de todos os lutos que a vida me tem servido de bandeja, e com que luto para que um dia me floresça a Primavera no olhar, na alma, no espírito. Na vida. Mas eu sou feita de Outono... E já poucas folhas me restam, nenhuma verde. 

Mas depois do Inverno, o verde nascerá em todas, vivo, mesmo que não se acredite.

"... e ele dizia-me 

se tu fores um poema de amor

eu apaixono-me por ti 

e eu desaparecia

 boca fora para dentro dele"

Valter Hugo Mãe

..como se a alma despisse a pele
e mergulhasse
sem palavras
no abismo
dum amor
só poesia.

I know you've suffered,
But I don't want you to hide,
It's cold and loveless,
I won't let you be denied

Soothing,
I'll make you feel pure,
Trust me,
You can be sure

I want to reconcile the violence in your heart
I want to recognize your beauty is not just a mask,
I want to exorcise the demons from your past,
I want to satisfy the undisclosed desires in your heart

You trick your lovers,
That you're wicked and divine,
You may be a sinner,
But your innocence is mine

(...)

Era a música que estava a tocar quando hoje de manhã cheguei ao trabalho. Fiquei a ouvir ainda um bocadinho, atenta na letra... 

Gosto especialmente do "You may be a sinner, But your innocence is mine" 

Gosto de ouvir as letras das músicas, sempre gostei, às vezes apaixono-me pelas letras primeiro, e desta gosto especialmente E hoje disse-me mais do que costuma, ou hoje quero mais alguém que me diga tudo isto do que noutros dias, que me reconcilie, que me cole os cacos despedaçados de mim, que me veja por dentro, que assuste os fantasmas que me habitam amando-me, que me descubra os desejos do coração, que me descubra, em quem possa confiar, que me faça sair dos refúgios em que me aninho. Que me faça ser eu de braços abertos - porque eu sou assim mas esqueci-me. Preciso de quem me esqueça a memória para voltar a lembrar-me de ser quem sou.

Bom Dia

... O sol escapa-se entre os guarda-sóis

(É guarda-sóis? Não sei se é este o plural, pela lógica não devia ser, porque sol, supostamente só há um...), e está quente, muito quente. O tempo pode não estar bom, mas o clima hoje está uma maravilha... É aproveitar que não vai durar muito se calhar.

(Falta-me aqui a minha máquina, estão aqui uns telhados em escadinha para o céu azul que estão mesmo a fazer-se à fotografia...)

... Dia de ronha. 

Mas o sol a dar a vontade de sair, vontade dum livro numa esplanada, de aproveitar os últimos cartuchos do verão... De pensar no que a vida ainda pode ser, do que quero de mim e comigo, do que ainda tenho e gosto. Há dias em que parece que ainda não desisti. Como alguém me dizia há dias... Ainda há uma parte dentro de mim que quer a lua num bolso chegado ao corpo e acredita que um dia a conseguirá encontrar lá. Não sei, mas não tendo companhia para a ronha, é ir fazer companhia ao dia lá fora... Pode ser que tropece na lua e a traga para casa, no bolso.

Bom dia!

Calem-me o silêncio dos beijos 

que para sempre ficaram por dar.

Olh'ó caramelo... doce doce, sem enjoar. 

(ou eu não enjoo, adoro esta música, 

e conduzir a ouvi-la debaixo de chuva ligeira 

é uma boa maneira de começar o dia...)

Bom Dia

Hoje de manhã, no caminho, a ouvir Ive Mendes e o seu, tão meu, "mistério" dei por um pedaço de lua no céu, meio perdido, um fiapo quase translúcido, uma lua quase pedaço de nuvem. A mesma lua que às vezes ilumina a noite inteira, que brilha como espelho forte e sólido, parecia apenas uma pequena nuvem prestes a dissipar-se e desaparecer. Mas não, é ainda lua, e isso prova-se, vê-se, logo à noite, quando o dia adormecer, já ninguém poderá confundi-la com uma nuvem frágil a dissipar-se. Será outra vez luminosa e os atentos ao luar levantarão os olhos para vê-la, inteira, mesmo que meia.

Bom Dia!

Boa resposta.

Gosto de boas respostas, destas ainda melhor...

(foto @_mylight_ )

(..)

Mas o pior momento do dia é aquele em que nos separamos. 

Não consigo dormir.

Fico noite fora com a minha solidão - e quem esteve a ver-me parte com o susto de continuar a existir.

Nenhum de nós é capaz de murmurar: fica comigo e toca-me. E a noite cai, de certeza, mais escura para quem parte.

Eu sou apenas a imagem do que fui. Não sinto nada.

(...)

Al Berto, "O Esconderijo do Homem Triste"

[são assombrosas as coisas deste homem, desconcertantes, quase letais de doçura, e, no entanto, duma tristeza tão densa, duma solidão tão lancinante... E a separação, sempre a separação. Ser preciso haver uma separação para haver solidão, é saber-se não estar só, é saber o exacto peso da solidão por conhecer a exacta medida da leveza do seu contrário, que é, não apenas companhia, mas partilha. Quando isso se perde parece que não resta nada, porque não havendo com quem deixa de haver o que partilhar. Tudo se esvai a cada noite, a cada manhã, a cada dia que não se conta, que não conta, mas que se vão somando de existência, de sobrevivência... 

Leio isto e penso que ouvimos sempre que a noite cai, mas não, a noite levanta-se, afirma-se, emproa-se, ensopa-nos, para que nos deixemos cair no vazio até ao amanhecer seguinte. Em tudo. 

Nem sempre parece que vai voltar a amanhecer.]

Engraçado, a sério!!

Porque a sério acaba sempre sem graça nenhuma...

é sempre uma desgraça muito séria.

Pode ser um relacionamento engraçado com alguém a sério, não?

"Não há metade do coração. Ou todo o amor ou toda a indiferença; 

quando não, é uma insustentável impostura, chamada estima."

Camilo Castelo Branco

[Estimo nunca me render a esta estima -
metade de nada, a meio de tudo.]

"Creio que, nisto, sentimos a mesma coisa. Temos uma imperiosa necessidade de dizer tudo um ao outro. Eu falo com ela como se falasse comigo mesmo; na verdade, melhor ainda do que se falasse comigo mesmo. É como se Avellaneda participasse da minha alma, como se estivesse acocorada num recanto da minha alma, à espera das minhas confidências, reclamando a minha sinceridade. Ela, por sua vez, também me diz tudo. Noutro momento, sei que teria anotado: «pelo menos, assim o creio», mas agora não consigo, simplesmente porque não seria certo. Agora sei que me diz tudo."

"Nunca na minha vida, nem com a Isabel, nem com ninguém, me senti tão perto da glória. Às vezes, penso que Avellaneda é como uma forma que se instalou no meu peito, que o está a dilatar, que o está a pôr em condições adequadas para sentir mais a cada dia que passa. Certo é que eu ignorava ter em mim estas reservas de ternura. E não me importa que esta seja uma palavra sem prestígio. Tenho ternura e sinto-me orgulhoso de a ter. Até o desejo se torna quase imaculado. Mas essa pureza não é beatice, não é afectação, não é pretender que envolvo apenas a alma. Essa pureza é amar cada centímetro da sua pele, é aspirar o seu odor, é percorrer o seu ventre, poro a poro. É levar o desejo até ao topo."

Mario Benedetti, in A Trégua 

Tenho estes trechos guardados há muito tempo,  mas não me tem apetecido pegar nisto, nem nisto nem noutras coisas, mas hoje a remexer nos rascunhos deparei-me com eles, e merecem aqui ficar, no meu registo dos livros que leio e das partes que gosto de reler. O último parágrafo que aqui transcrevo é absolutamente delicioso, lindo. Sentir assim é privilégio de muito poucos, acredito. A noção de ternura, a relação funda de quem conversa sem fronteiras e sem medo de invasões, a certeza de que não se esconde nada, que o que não foi dito não foi por uma qualquer razão de limitar informação, mas apenas porque não surgiu. Dizendo tudo, sempre tudo fica por dizer, porque conversar é quase respirar a vida em conjunto. É isto que abre a porta, ou melhor, que nos deixa - sem sabermos como lá fomos parar - naquele estado em que descobrimos em nós reservas de sentimentos que não conhecíamos, ou não os conhecíamos assim. Como a ternura, como o desejo, como a amizade. Como a pureza de que tudo isto pode inundar-nos e mudar-nos a paisagem da vida, as cores, o sentido, e o sentir. E as duas últimas frases dizem-no da melhor maneira: "Essa pureza é amar cada centímetro da sua pele, é aspirar o seu odor, é percorrer o seu ventre, poro a poro. É levar o desejo até ao topo." Até ao topo é ter o corpo rente à alma, a pele a vestir o sentir,  é amar com desejo, com tesão, sem nunca deixar de ser ternura. É o que gosto de me lembrar de chamar "amorar", ou eu gosto deste termo. Muito.

Logo por aqui que se vê que deve ser gajo....

... E danadinho hein?

Não há direito...

Bom dia!

... Mas espero ter o meu melhor presente no futuro...