... E é isto... A inexistência...

A namorar sozinha nos jardins.

De papo para o ar, os olhos no céu que passa por entre a frescura das folhas.

E assim se ganha uma meia hora que se perde a ouvir o silêncio.

(O banco é duro, bolas!...)

...caixa de música, copos de vinho vazios cheios de conversa.

Fugidas que se tornam doces mas em que a alma amarga de incompleta quando se lembra. Principalmente quando se lembra que não somos lembrados por quem lembramos sempre.

Noites em que as cartas nos dizem que temos uma essência selvagem, intensa, e em que nos gozam ao dizer que isso está-me nos olhos, não são precisas cartas.

Eu acho que as cartas se enganaram no tempo do verbo, e que os olhos têm esperança ainda de se reverem no futuro... O presente domesticou-me. Demais. 

Boa noite.